Страница:
268 из 419
- тут он поднял руку и сжал пальцы, словно надавил на клизму - Я бы ЭТО - осязал... - и застонал от боли в простреленном плече. - А теперь каждая домохозяйка вместо того, чтобы управлять государством, становится писательницей, стоит ей только попробовать себя чисто в писании... И чисто читатель конкретно хавает, без базара, ведь это для лохов Страдивари скрипки делал, а для правильных пацанов - барабаны.
- А почему ты не стал делать барабаны?
- Я - неправильный пацан.
- Такой единственный? В смысле - уникальный? Может, тех, для кого скрипки делают, не так уж мало?
- Только они моих рассказов не читают, - Дима наигранно засмеялся.
- Я-то прочитала. Или тебе и этого мало?
- Дети бы росли, дома бы строились, а деревья плодоносили яблоками, а на худой конец сливами. И по ночам мне бы снились не ужасные морды, а осенний лес с опятами на каждом пне... И даже во сне я бы чувствовал запах прелых листьев.
- Тебе нужен Фрейд. Я знаю такого человека.
- Больно много ты знаешь для "плечевой". Включая Фрейда.
- Не все родились "плечевыми". Некоторые вынуждены были ими стать.
- Прости.
- Братан, заметано. Продолжай исповедоваться. Полегчает, как после поноса.
- Циничная ты девка. Циничная и кислая, как лимон. - А тебе хочется малинового варенья? Чтобы пропотеть?
- За что ты меня ненавидишь?
- Нытик. Нытик - это хуже всего. Ты - писатель, ты ведь приехал чтобы, как я слышала, заключить договор на постановку своей пьесы. Представь! Я - с шоферней всю оставшуюся жизнь.
|< Пред. 266 267 268 269 270 След. >|