Канатные плясуны   ::   Костин Андрей

- У меня нитки есть, спросили бы... - предложил Дима.

- Подожди, а когда его убили? - вдруг спросил Семен.

- Вчера... Вот тут написано, - Ренат склонился над газетой, - "киллер проник незамеченным", "оглушил и сделал контрольный выстрел в голову через подушку"... Где киллер раздобыл подушку, разве с собой принес? "Выстрела никто не слышал"... "Видели отъезжающий джип"... Ага! Вот написано - около восьми вечера...

- Вчера, ровно в восемь, мы выехали из Москвы...

- Значит, его грохнули как раз тогда! - воскликнул Дима.

- Похоже на то... - согласился Семен.

- Мы едем или нет? - прикрикнул Ренат. - Еще километров сто надо сделать, если хотите ночевать в мягких постелях с чистым бельем...

- Но интересно же... Мы как раз все собрались у тебя, а за стенкой происходило убийство...

- Ты писатель, ты и думай, - посоветовал Ренат. - Может, сюжет для нового романа.

- Я детективы не пишу.

- А что ты пишешь? - Что-то вроде... "Тропик Рака" Генри Миллера читал?

- Нет. Но название не нравится.

- Философствующая эротика, - пояснил Дима. - Если б не философия, была бы порнография.

- А я вот, мужики, - сообщил Семен, когда они уже ехали по шоссе. - Не читал там, как его, "Тропик"...

- В смысле раком... - хихикнул Ренат.

- Но кино всякое смотрел, - Семен замялся и решительно, не без внутренней борьбы, подтвердил, - порнографическое. У сына нашел, отобрал... и не удержался, в "видик" кассету вставил.