История одного десанта   ::   Тюрин Александр Владимирович

И все такие неглубокие, что остался от них лишь штампик на стене.

Я как-нибудь сообразил, что Плазмонт не унимается, что он упорно долбит каналы в мою душу. Внушает бессмысленность жизни, работы, отдыха, нагрузок, удовольствий.

Мне было тяжело, выматывало, выжимало. Но я понял, что накатившая бессмыслица не моя. Ведь я — это Космика.

А Космика-то живет! Даже дышит. Причем как! Может, у нас не очень ясно с правами на личную жизнь, но с должностными обязанностями и кастовыми возможностями — пока что в ажуре. Мы не пережевываем самих себя, зато едим время, пространство, врагов — которых, кстати, не придумываем. Ведь в космосе ничего сочинять не надо, там и так есть все.

Меня не шибко беспокоит персональный календарь. Когда легким выхлопом отработанных газов присоединюсь к божественному ветру, годом раньше или позже, особой разницы нет. Даже если я совсем лажанусь, тоже не беда, кто-то ведь должен стать очередной палочкой в неизбежной цифре потерь и неудач.

Плазмонт меня понял. Такую проницаемость его ума-разума обеспечила, должно быть, превратившаяся в зону воспаления Фикса. Конечно, он мог бы размазать мой организм по стенкам, но получил бы снова неподконтрольную бунтующую информацию.

Поэтому он встретил меня неприятного вида тушей — ноги футболиста, задница мясника и бычья башка. Возможно это был жест отчаяния. Возможно.

Этот портрет Плазмонта ринулся ко мне с самыми дурными намерениями.