Капище   ::   Миронов Вячеслав

Мои сопровождающие «пассажиры» со скучающим видом прохаживались рядом с нами, «мазали» взглядами.

Когда пошли по улице, дед приветствовал всех встречных, заодно выпытывал меня:

— А зачем приехал к нам-то?

— Журналист я, дед, журналист.

— Да ну? — дед посмотрел на меня прищуренным взглядом.

— А что, непохож?

— Непохож. Тут много журналистов побывало. И столичных и заграничных. Только заграничные больше не ездят к нам.

— А что такое?

— Да уворовали тут двоих, прямо днем из гостиницы уворовали. Приехали на трех «Нивах», засунули и увезли в Чечню. Говорят, что много денег за них заплатили, чтобы вызволить из плена горемык. Вот с тех пор и не ездят больше они к нам. А ты, значит «стингером» будешь?

— Стрингером, дед, стри-н-гером. — по слогам я произнес иностранное слово.

— А мне без разницы, лишь бы человек хороший был. А интервью будешь брать-то? — продолжал расспрашивать меня дед.

— Буду.

— А деньги будешь платить-то?

— Буду.

— Ну, тогда ты меня расспроси, я тебе все что хочешь расскажу. А мало — еще людей приведу, только ты мне за знакомство с ними тоже заплати. Хорошо?

— Хорошо, хорошо, — я рассмеялся. Дедовская немудреная жадность меня от души забавляла.

— Сумки у тебя вон какие тяжелые — давай понесу.

— На, — я отдал сумку с одеждой и аппаратурой, а «вагонную» нес сам. — Только осторожнее. Там фотоаппаратура.