Избранное   ::   Зощенко Михаил

Там — бинты, пузырьки с йодом, с каплями, порошки и таблетки.

Бойцы, подмигивая и улыбаясь, взирают на хозяйство Трофима. Кто-то из бойцов, томимый любопытством, протягивает руку, чтобы развернуть первый сверток. Но Трофим не разрешает этого. Молча отстраняет протянутую руку.

Срезав ножницами кусок бинта, Трофим протирает глаз. И снова целится. Выстрел.

Мы видим быстро бегущую фигурку немца. Среди бойцов взрыв хохота.

1-й боец. Ай, ей-богу… побег…

2-й боец. Держите его, Трофим Тарасыч… Держите…

— Трофим. По-моему — я попал.

1-й боец. А попали, так чего ж он побег?

Лейтенант. Ну, может, сгоряча…

Трофим. Сгоряча побег…

2-й боец (давясь от смеха). До лазарета?

Трофим. Побег до лазарета… А там… вскоре…

2-й боец. Помрет?..

1-й боец. Главное, с лопатой побежал…

2-й боец (давясь от смеха). Побежал могилу рыть…

Трофим (сердито). А я вам говорю — попал!

Василий. А попали, так запишите в свой лицевой счет.

Трофим. Поскольку сам видел — ясно, запишу… Только вот… Не имею снайперской книжечки… Ну, да я пока — на обшлаге… для памяти…

Вынув из кармана кусочек мела, Трофим Тарасыч на обшлаге своего рукава выводит цифру "1".

Василий (пренебрежительно). Пожалуйста… Если совесть позволяет…

Сконфуженно улыбаясь, Трофим подходит к лейтенанту.

Лейтенант. Да вы не смущайтесь.

Трофим. С глазом что-то… в последний момент…

Лейтенант. Ничего.