К последней полуночи (повесть о настоящем Деде Морозе)   ::   Dark Window

Как дураку, мне повторяли по несколько раз, а я отказывался понимать. Я отрешённо молчал. Мысли смёрзлись, утонули в безысходном молчании.

Он отодвинулся. В тени шапки зажглись два огонька, словно два лепестка угасающей конфорки. Он оглядывал меня, как оглядывают музейную скульптуру. А я уже утратил возможность бороться. Я словно превратился в экспонат, которым можно любоваться.

- Давай, стреляй что ли, - обречённо предложил я.

- Почему именно "стреляй"? - усмехнулся он.

- Ну, - от мерзкого холода и поганого чувства обречённости мысли распадались, слова не желали цепляться друг за друга. - Я ведь думал... Снайпер - это тот, кто стреляет из винтовки.

- Ты ошибся, - сказал он. - Снайпер - это тот, кто не промахивается.

Взметнулась трость и выплюнула ломтик лезвия, который проехался мне по животу. И я в буквальном смысле нутром почуял холод прорвавшегося металла.

Силы мигом исчезли. Ноги подогнулись. Я мягко осел в сугроб, послуживший таким ненадёжным убежищем.

- Третья стадия, - сказал он, повернулся и зашагал прочь.

"Скрип, скрип", - затихали шаги.

Я боялся пошевельнуться. Мне казалось, встань я, и внутренности выпадут на снег, забрызганный тёмными пятнами. Потом глаза заволокла кровавая пелена. Сознание затуманивалось. И я почему-то пожалел, что не успею ощутить как это: таять морозной ночью за сутки до Нового Года.

17.

Снился мне странный сон. Будто не Дед Мороз я, а Санта-Клаус.