Страница:
243 из 444
Но он никому и ничего не расскажет.
— Почему?
— Потому что этот диггер — я.
Мы продвигались рывками в очередной пробке где-то в районе Красных Ворот. Над перекрестком на столбе блестело пятно маркера ДПС, но он даже не пытался повлиять на движение. В час пик это было бесполезной тратой энергии.
— Я так понимаю, никакой преисподней там нету, — сказал я.
— Есть, но она чуть ниже. А как раз с того уровня в преисподнюю ведут ворота…
— Вот как… А на том уровне тогда что?
— Третье метро…
— Ого. Ты хочешь сказать, что…
— Я тоже бы не поверил. Но ты скоро сам все увидишь.
— Подожди. То есть это все правда — черная бригада, открытые поезда, стальной причал, подземное море?
— Все, — затылок Монгола качнулся, — до последней буквы в легенде.
— Тогда я, пожалуй, не откажусь оказаться чуть ближе к преисподней… — усмехнулся я и потянулся за сигаретами.
Немногим не доезжая до улицы Академика Сахарова, Монгол сбросил скорость, а потом припарковался напротив высокого серого дома с узкими окнами-бойницами и мрачными мавританскими арками, наглухо забитыми тяжелыми воротами. Небо хмурилось совсем низко, облака на глазах пропитывались тяжелой синевой. Дождичек бы, в общем, не помешал бы при такой духоте… Минуты через полторы в створке арочных ворот открылась неприметная с первого взгляда калитка, и наружу, перешагнув высокий металлический приступок, вышел крепенький мужичок лет под пятьдесят.
|< Пред. 241 242 243 244 245 След. >|