Канатоходцы   ::   Абрамов Сергей

Я присмотрелся к ней, поймал полную кружку и оглянулся на молча сосущего пиво соседа.

– Айк? – спросил я.

Ко мне обернулось обросшее русой бородой лицо моего недавнего знакомца, «первака» из бара центрального космопорта. Он не сразу узнал меня: в своем живописном мундире пилота я мало походил на прощелыгу, перемахнувшего через стойку, чтобы удрать от проверки.

– Значит, не сцапали? – улыбнулся он.

Я свистнул.

– Не от таких уходил.

– А теперь кто ты?

– Космик. Вожу вашу бодягу домой.

– Бруски?

– Ага.

– Будь они прокляты! Сбежал бы, да некуда.

– А ведь говорил: не все ли равно, что в скафандрах. Дышать дают, заправку тоже.

– Дают. Контракт на пять лет, а ты уже через год инвалид.

Я задумался. Кажется, открывался рычаг воображенного мной механизма.

– Говоришь, сбежал бы, да некуда. А вдруг есть куда?

– Может, с собой возьмешь? Спрячешь в машине?

– Приземлимся на военном космодроме. Только сядем – схватят.

– Так куда же бежать? Кругом пустыня. Зыбучка да камень.

– А за пустыней?

– В зону Содружества?

– А что тебе их бояться? Думаешь, местные слаще?

– Не думаю… А как сбежишь? Ножками? На второй день свалишься. Да и в баллонах сжатого воздуха часов на восемь, не больше. Нужна машина, Чабби. А где её раздобуешь?

Я огляделся по сторонам и сказал, понизив голос до шепота:

– Подумаем. У меня здесь, между прочим, тоже не рай. Тсс…

Я предупредил ответ Айка.