Книги Крови (Книга 6)   ::   Баркер Клайв

Могильщики работали молча; засыпав неглубокую яму, они начали утрамбовывать землю своими жесткими, как подошва, ступнями. Их притоптывания вдруг приобрели определенный ритм; Локки показалось, что они просто в стельку пьяны. Он знал немногих индейцев, которые не напивались бы как скоты. И вот эти, шатаясь, устроил танцы на могиле Черрика.

- Локки?

Локки проснулся. В темноте светился кончик сигареты. Когда курильщик затянулся, вспыхнувший огонек высветил из ночной тьмы изможденное лицо Стампфа.

- Ты не спишь, Локки?

- Что тебе нужно?

- Я не могу уснуть, - сказало лицо. - Я все думал. Послезавтра из Сантарема прилетит транспортный самолет. Мы могли бы быть там через несколько часов, подальше от всего этого.

- Конечно.

- Я имею в виду, навсегда, - сказал Стампф.

- Навсегда?

Стампф прикурил новую сигарету от старой:

- Я не верю в проклятия, не думай.

- При чем здесь проклятия?

- Но ты же видел тело Черрика, что с ним случилось...

- Это просто болезнь, - сказал Локки. - Как это ока называется, когда кровь неправильно свертывается?

- Гемофилия, - ответил Стампф. - Он не страдал гемофилией, и мы оба об этом знаем. Я видел не раз, как он резался и царапался, и у него заживало не хуже нашего.

Локки прихлопнул москита на своей груди и растер его пальцами.

- Отлично. Так от чего же он тогда умер?

- Ты лучше меня видел его раны, но, мне кажется его кожа просто расползалась от малейшего прикосновения.

Локки кивнул:

- Да, похоже на то.