Кобра   ::   Горшков Валерий Сергеевич

Его трудно было с кем-нибудь перепутать. Слышимость была настолько хорошей, что можно было подумать, будто Борис находится сейчас в соседней комнате, а мы с ним переговариваемся по детским рациям «воки-токи».

– Хэллоу?

– Борис, это Дэн из Санкт-Петербурга, помнишь меня? – я залпом допил остатки коктейля и поставил пустой стакан на ручку кресла.

– Привет, Дэнни, как поживаешь? – таксист громко зевнул. – И почему звонишь в такое время?

– Извини, я забыл про разницу в часовых поясах. Ты завтра не смог бы забрать меня из аэропорта имени Кеннеди, я прилетаю двести восьмым рейсом? У меня к тебе есть дело, которое, возможно, тебя заинтересует.

– На миллион баксов? – здоровяк рассмеялся.

– На два, – ответил я совершенно серьезно, но вряд ли он мне поверил.

– Хорошо. Я буду ждать тебя на стоянке. Надеюсь, это того стоит.

– Не сомневайся, не прогадаешь. Спасибо тебе. До завтра.

– Гуд лак, – зевая, попрощался Борис и положил трубку.

– И делов-то, – я отодвинул телефон и с тоской взглянул на пустой стакан. – Думаю, этот амбал не подкачает. В нем умер отличный коп или частный детектив. У него, как мне кажется, прирожденная тяга к таким делам, как отлов всяких ублюдков, особенно если за эту работу хорошо платят. Ты не видел его лицо, а я видел! В Нью-Йорке у всех легавых такие лица. Не удивлюсь, если узнаю, что он даже спит с пистолетом под подушкой…

После разговора с Борисом мне стало чуть легче.