Коллектор   ::   Соколов Сергей

Стараясь не стоять на месте, мы, кружась в подобии дикого вальса, двигались вдоль стены, пока моя нога не провалилась в люк, не замеченный мною, ведь я смотрел вверх.

Мышцы совсем уже не слушались, поэтому я не удержал равновесия и упал вниз. По счастью, лететь было не высоко, метра два, но о рифлёный пол меня приложило так, что оружие разлетелось в стороны. Перекатившись за излучателем, я вдруг понял, куда попал. Это был крошечный док для двух маленьких субмарин, предназначавшихся для ремонта внешних конструкций. Тут сверху спрыгнул Клирик.

— Цел? Где автомат? Оружейное поле отключили! — он заметался по доку в поисках отлетевшего в сторону оружия, потом замер и посмотрел на меня.

Я кивнул. Через мгновение мы уже захлопывали за собой лючок одной из субмарин, прячась от слетавшихся в док мерзких насекомых и хватая воздух запёкшимися губами.

— Эй, Клим, ты как? — это Клирик.

— Ничего. Всё тело горит, как будто в камнедробилке побывал.

— Ничего, пока живы. Что это была за дрянь?

— Сколько раз за сегодня ты задавал этот вопрос, а? Не знаю я. Какая-то оранжерея. А может, выставка абстрактной скульптуры, откуда мне знать?

— Ты хоть снял это?

Я посмотрел на индикатор камеры.

— Снял, не переживай.

Мы замолчали — слишком много впечатлений, их сейчас не обсудишь.

Эта субмарина очень сильно отличалась от батискафа. В ней нам пришлось лежать на животе, причём валетом.