Когда пробьет восемь склянок   ::   Маклин Алистер

Ее волосы были стянуты синей шелковой лентов, лицо было открыто - не то что во время прогулок в ветреную погоду. Ее отец сказал, что ей двадцать один, но сейчас я не дал бы ей и семнадцати. Журнал, выскользнувший из ее рук, валялся на ковре. На туалетном столике стоял полупустой стакан с водой и бутылочка с таблетками немобутала. Видимо, забвение нелегко дается в Даб-Стейр, и я не сомневался, что Сьюэан Кирксайд находила его с большим трудом, чем другие.

Я взял полотенце, висевшее у раковины в углу, стер с лица влагу и грязь, пригладил волосы, придав им некоторое подобие порядка, и немного порепетировал перед зеркалом, изображая добродушно-воодушевляющую улыбку. Больше всего я походил на одного из беглых каторжников, чьи фотографии печатают в газетах. Почти две минуты я вытягивал ее из мрачной глубины забвения, пока не привел в состояние, среднее между явью и сном. Еще минута ушла на то, чтобы привести ее в полное сознание. И можете себе представить - я все время выдавал на полную катушку свою добрую улыбку, так что лицо свело от боли, но это не помогло.

- Кто вы? Кто вы? - Голос ее дрожал, синие глаза, все еще затуманенные сном, широко раскрылись в испуге.- Не смейте меня касаться! Не смейте - я позову на помощь! Я...

Я взял ее за руку, чтобы показать, что прикосновение прикосновению рознь.

- Я не буду к вам прикасаться, Сью Кирксайд. У вас и без того хватает причин, чтобы звать на помощь. Но вы до сих пор не звали, вы были послушной девочкой. Вы не говорили об этом даже шепотом.