Конец света в восемь часов (Американская сказка)   ::   Лем Станислав

Бормоча проклятия, он еще раз перечитывал ее, когда послышался стук в дверь.

- Войдите! С каких пор вы начали стучаться, и что все это значит?

- хлопнул он рукой по раскрытой газете. - Вот удружил! Вот спасибо! Роутон был невысок. На сероватом и словно засушенном лице светились холодные сонные глазки. Ре-портер был одет в серый костюм. На голове серая шляпа, которая, казалось, приросла к волосам. Он жевал резинку так медленно, словно засыпал.

- Шеф! Что с вами? Печень пошаливает?

- Прекратите! Почему в судебном репортаже вы написали, что эта баба пускала его к себе?

- Вы же говорили, что последнее время у нас редко появляются пикантные, острые вещи.

- Умолкните, не то у меня кровь... закипит! И ради остроты вы превратили восьмидесятилетнюю" старуху в любовницу убийцы?

- А кому от этого хуже? Ему все равно болтаться, а она накрылась, так что жаловаться не будет.

- А газеты? Облают нас, поизмываются...

- Бизнесмену плевать на клевету конкурентов. Вы сказали полить соусом, немножко сальца; получайте и сальце, и соус. Я еще довольно деликатно поступил, потому что написал, будто этот душегуб искренне любил ее.

- Довольно! Перестаньте! Запомните одно, - редактор принялся ритмично бить ладонью по столу, - если вы еще хоть раз так подведете газету (ведь судья знает, как обстояло дело, и может прислать опровержение), то вылетите отсюда в двадцать четыре...