Конклав Бессмертных.   ::   Зыков Виталий

– Меченый? -поинтересовался Рябой, не поднимая головы. Сам он склонился над тушей змеенога и уже вырезал лучшие куски. Руки работали ловко, показывая немалую сноровку. Он на бандита совсем не походил, обычный мужик средних лет: худой, лысоватый, с ввалившимися щеками и мешками под глазами, кожа вся испещрена мелкими оспинами. Но рядом под рукой лежал обрез, а нож в руках так и мелькал, пластуя мясо.

– Вроде нет, - неуверенно протянул молодой, бесцеремонно разглядывая Артёма.

– А то смотри, Тарас… Прикинется простачком, подберётся ближе, а потом когти выпустит и на клочки порвёт. - Не спеша, заметил Рябой. Лазовского он удостоил лишь мимолётного взгляда.

– Скажешь тоже - порвёт, - расхохотался Тарас. - Да этот дохляк уже в штаны от страха навалил!

Бандит сделал шаг в сторону Артёма, вдруг вызвав у того прилив храбрости.

– Не подходи! - крикнул Лазовский обречённо, выставив перед собой нож. Пальцы на рукояти побелели от напряжения, рука тряслась, но сдаваться он не собирался. - Что вам надо?! Почему вы ко мне пристали?! Дайте уйти!

– Дурик, да кто тебя держит? - Молодой бандит заложил большие пальцы за ремень джинсов, разом обратив внимание на висящий в петле туристический топорик, длинный нож и пистолетную кобуру. - Иди…

Не веря, что его так просто отпустят, Артём попытался обойти Тараса.

– Оп! - Глумливо усмехаясь, тот загородил ему дорогу. Шаг обратно, и на пути снова встал бандит. - А ты, дурик, ха-ам.