Корректировщики   ::   Прокопчик Светлана

Ч-черт, они еще и здесь провозятся…

— Шур, у тебя пушка есть? А то я свою сдал, когда увольнялся.

В ладонь лег плоский табельный пистолет. Двадцать второй калибр, мелочь, но чтоб высадить замок, хватит.

Дверь загородил Котляков. Бледный до синевы, глаза сверкают:

— Ты что, убьешь ее?!

Илья молчал.

— Ты не имеешь права. Ты не можешь этого сделать! — возмущался Котляков. — Если ты… Ты обязан сначала перепробовать все другие пути.

— Их нет, — невыразительно сказал Илья. — Тебе ж русским языком сказали.

— А мне плевать! Ты… слушай, если ты сам перессал, тогда пусти меня. У меня тоже есть ступень, дай тогда мне хоть попытаться.

— Да что ты сделаешь со своей половинкой, да еще и после того, как на Филькиного кретина выложился?!

— Я попробую, — настаивал Котляков.

За спиной послышался скрип, Илья обернулся:

— Привет, пап.

Отец смотрел на него дикими глазами.

— У тебя домкрата не найдется? — шутливым тоном, совершенно не вязавшимся с холодными глазами, спросил Илья. — А то мне стрелять в подъезде придется.

— Зачем? — тихо спросил отец.

— Чтоб дверь открыть.

Отец молчал и не двигался. Илья подошел ближе:

— Пап, Оля оказалась “рутом”. С высшей ступенью.

Отец смотрел ему в глаза. Как же он постарел, думал Илья…

— Ты понимаешь, что это чужая квартира? И что вламываться в нее — преступление? — выговаривал отец.

Илья не мог понять, зачем отец говорит ему все это. И с грустью думал, что в последнее время он разучился понимать даже родного отца.