Корректировщики   ::   Прокопчик Светлана

Но что-то с ним непонятное происходит, это факт.

— Ну ладно. Так парня встретишь?

— Да куда я денусь? А Моравлину башку сверну завтра, факт. Он последнее время мне только лишние хлопоты пророчит. Отцу подражает, понимаете ли.

— Ладно, ладно, не кипятись.

— Да, пока не забыл. А парень-то хоть будет знать, куда летит и зачем? Потому что твоя девчонка мне такое выдала…

— Да и фиг с ней. Ей на самом деле было все равно, куда лететь. Я ее на Венеру могла бы отправить, она б и не пикнула.

— Что с ней случилось?

— Ничего особенного. На ней пять лет паразитировала наша местная антикорректорша.

— Выносливая девица, однако…

— А парень вылетает послезавтра, правда, он еще об этом не знает… Нечего ржать! Тебе ж Моравлин ясно сказал: будут двое, значит — будут двое. В общем, я его отправлю шестнадцатого ночным рейсом, у вас он будет то ли в десять утра, то ли в одиннадцать. Высокий брюнет, зовут Павел Котляков.

— Понял. Будем ждать.

* * *



14 октября 2082 года, среда

Селенград

Окинув скептическим взглядом столпотворение в раздевалке, Илья решительно направился через вахту.

— Куда в верхней одежде? — ударил в спину возглас недовольного дежурного.

Илья оглянулся: незнакомый парень какой-то. Знакомые все знали, что некоторым личностям позволено ходить по Академии в куртках.

— Я сотрудник, — бросил он.

Дежурный недовольно отвернулся, поверив маленькой лжи.