Красное смещение   ::   Гуляковский Евгений Яковлевич

Глеба они обошли с обеих сторон. Обтекли, как вода, словно его не существовало, и сразу же направились в комнату. Он едва успевал за ними на своей коляске.

— Здесь что было? — спросил один из визитеров, указывая корявым пальцем на светлое пятно обоев в том месте, где висела картина.

— Кто вы такие?

— ФИСКА. Слышал про такую организацию? Вопросы будем задавать мы. Я спросил, что здесь висело?

— Картина висела.

— Где она?

— Продал я ее. Месяц назад продал. Деньги кончились, и продал. На пенсию не больно проживешь. Жалко, конечно… Хорошая была картина, от отца досталась.

— Кому продал?

— Откуда я знаю, кому! На Арбат поехал и продал! Какой-то иностранец, наверно, хорошую цену дал.

— Ты что нам лазаря поешь! Как это ты до Арбата на своей коляске добрался?

— Такси подвезло. А до лифта я сам, родственников у меня нет, все самому приходится делать…

Он врал вдохновенно и почти тоскливо — как полагается врать несчастному инвалиду, но все равно они, конечно, ему не поверили и перевернули вверх дном всю его комнату. Они делали это сосредоточенно, молча, и по их деловитости, по угрюмому молчанию Глеб понял, что спорить бесполезно. Бесполезно доказывать какие-то права или требовать ордер на обыск.

Никогда еще он так остро не ощущал свою полную беспомощность перед лицом безликой бюрократической машины, неожиданно обрушившейся на него вместе с ворохом остальных событий.