Красный терминатор, Дорога как судьба   ::   Логачев Александр

Теперь, весной 1918 года, село казалось вымершим.

Несколько изб были пусты. Распахнутые ворота приглашали заглянуть во двор, но первый же беглый взгляд расхолодил бы любого мародера - добро вывезено до лоскутка. Чьи-то заботливые руки прибрали все, включая двери и ставни.

Жилые дворы, напротив, были заперты так, будто через Зимино собирался пройти цыганский табор и народ, затаив дыхание, ждет вороватых гостей. Даже собаки лаяли осторожно: гавкнут пару раз и замолкнут, будто раздумывая стоит ли брехать дальше?

Солдат остановился возле весьма приметных, украшенных резьбою ворот.

- Эй хозяин! - крикнул солдат. - Отпирай ворота, гость пришел!

Назаров присел на лежавшее поблизости бревно и закурил. Самокрутка дотлела наполовину, но хозяин не появлялся. Только залаяла собака.

- Мне что, у калитки ночевать?!

- Ты, дядя, горло не дери. Все равно не откроют, - послышалось сзади.

Назаров обернулся. Неподалеку от него стоял малец лет семи. В ладошке пацан сжимал игрушечную винтовку, вырезанную из доски, с приделанной к ней веревочкой для ношения на плече.

- Почему не откроют?

- Ты с ружьем пришел. Значит, у хозяев сало потребуешь, самогон будешь искать. Может, самого хозяина со двора уведешь. Вот тебя и боятся. Но не сильно, ты же один.

- А ты чего не боишься?

- У меня у самого ружье есть.

В подтверждение этих слов мальчишка наставил на Назарова деревянную винтовку.