Кровь эльфов (Ведьмак - 3)   ::   Сапковский Анджей

Касающаяся ее щеки рука пахнет кожей и пеплом. Не кровью.

- Геральт...

- Это был всего лишь сон. Скверный сон.

Цири дрожит, сжимает руки, подбирает ноги.

Сон. Всего лишь сон.

Костер уже успел пригаснуть, березовые чурки стали красными и прозрачными, потрескивают, то и дело стреляя голубоватым пламенем. Пламя освещает белые волосы и резкий профиль мужчины, который укутывает ее попоной и накрывает кожушком.

- Геральт, я...

- Я рядом. Спи, Цири. Тебе надо отдохнуть. Нас еще ждет долгая дорога.

"Я слышу музыку, - вдруг подумала она. - В этом шуме... таится музыка. Звуки лютни. И голоса. Княжна из Цинтры... Дитя Предназначения... Дитя Старшей Крови, крови эльфов. Геральт из Ривии, Белый Волк и его Предназначение. Нет, нет, это легенда. Вымысел поэта. Ее нет. Она мертва. Ее убили на улицах города, когда она убегала...

"Держись... Держись..."

- Геральт?

- Что, Цири?

- Что он со мной сделал? Что тогда произошло? Что он... со мной сделал?

- Кто?

- Рыцарь... Черный рыцарь с перьями на шлеме... Ничего не помню. Он кричал... и смотрел на меня. Я не помню, что случилось. Помню только, что боялась. Ужасненько боялась...

Мужчина наклонился, пламя костра заплясало в его глазах. Странных глазах. Очень странных. Когда-то Цири боялась этих глаз, не любила в них глядеть. Но это было давно. Очень давно.

- Ничего не помню, - шепнула она, ища его руку, жесткую и шершавую, как необработанное дерево. - Черный рыцарь...

- Это был сон.