Кровь пьют руками (Нам здесь жить - 2)   ::   Олди Генри Лайон

Игорь поднимает трубку почти сразу, после первого гудка, и я догадываюсь, что он сидит в большом старом кресле рядом с моим столом.

- К-квартира Гизело! Алло!

- И вам алло, Игорь! - невольно улыбаюсь я. - Звоню из Лапландии. От Деда Мороза.

- Зд-дравствуйте, Снегурочка! - мигом откликается он. - К-как там в Лапландии? Нильса с г-гусями не встречали часом?

- Гусь есть! - Я уже не улыбаюсь. - Ваш гусь! Тот самый!

Несколько секунд трубка молчит, и я получаю возможность беспрепятственно переварить "снегурочку". Никак уши краснеют, снегурочка-дурочка? Хороша старая баба с красными ушами!

- П-понял, - теперь голос звучит совсем иначе: строго и твердо. Н-назовите ад-дрес, еду.

Да, голос звучит твердо, но заикается мой "специалист" больше обычного. Неужели на старом алкаше свет клином сошелся? Игорю сюда нельзя, здесь же куча... даже не народу, а просто - куча. Свалка. Мне за такое голову оторвут. Вернее, сама оторву, если с ним что-то...

- Адрес назову, Игорь. Но ехать вам сюда нельзя. Сейчас нельзя. Поверьте!

На этот раз с голосом экспериментирую я. Поймет?

- Хорошо, - в трубке слышен вздох. - Д-долго. терпел, потерплю еще. Договоритесь, пожалуйста, о встрече. На завтра. Ладно?

На завтра? Как бы Неуловимый Джо Молит-вин не вздумал вновь шутки шутить! Ну, нет! Не позволю.

- Договорюсь. Вас как-то представить?

- К-конечно! Будем д-дипломатами! - Игорь смеется, и я невольно улыбаюсь в ответ.