Кровь пьют руками (Нам здесь жить - 2)   ::   Олди Генри Лайон

Уже? Но ведь Игорь должен прийти в восемь! Сейчас только семь! Девятнадцать ноль-ноль!

Да, пора в психушку.

Девятнадцать ноль-ноль, старший сержант Петров точен.

Хмурый взгляд, рука под козырек.

- Разрешите!

Голос мне его не понравился. И вид не понравился. И не потому, что хмурый. Сержант словно что-то знал и заранее предвкушал эффект.

- Заходите, Ричард Родионович! В глазах блеснуло нечто, похожее на злорадство. Или мне уже чудиться начало?

- Извините, госпожа старший следователь, спешу! Вот!

"Вот" - это знакомый черный диктофон и стопка каких-то листков.

- Честь имею!

Рука вновь взлетела под козырек. Тяжелые сапожищи застучали по лестнице.

Ладно! Дело сделано. Завтра утром пошлю по каналу "Проба", это совсем близко, на соседней улице. Разве что стоит прокрутить запись. Вдруг сержант решил концерт группы "Мумификация" записать?

Я в некоторой нерешительности начала учинять досмотр платьям, развешанным на спинках стульев, вздохнула, присела к столу. Слушать все подряд я не собиралась. К чему? Приказа подглядывать в замочную скважину не было, пусть сами разбираются.

Легкое шипение. Щелчок. Негромкий, но четкий голос Игоря. Голос гражданина Молитвина; он, как всегда, чем-то недоволен. Можно жать на "stop".

Записалось - и ладно. Интересно, что там на этих листках? Неужели добросовестный жорик набил разговор на компьютере, распечатал? Чушь, не успел бы.

Я вновь поглядела на платья, затем на часы; и уже просто так, для очистки совести, перемотала пленку - где-то на треть.