Кровь пьют руками (Нам здесь жить - 2)   ::   Олди Генри Лайон

только боженька у них живой * От стрикулиста ко Второму Грехопадению * На горе, на горочке * По дубу прямой наводкой - пли!

На часах начало второго. Игорь уже в пальто, моя роль подходит к концу. Сыграла.

Господи, неужели я еще жива?

Получается, жива. Роль отыграна, гость прощается, сейчас останусь одна...

Нет!

Внезапно понимаю - не смогу. Кинусь на стену, рвану предохранитель браунинга, сойду с ума - или брошусь в черноту ночи искать этих мерзавцев...

Улыбаюсь.

В десятитысячный раз за проклятый вечер.

- Игорь! У меня несколько дурацкое предложение. Сегодня весь день торчала на работе, голова - как у Страшилы Премудрого, иголки лезут. К тому же коньяк... Давно не пила, признаться. Давайте прогуляемся - полчасика, не больше! Погода прямо новогодняя!

Он не удивляется. То есть, конечно, удивляется, но виду не подает.

- С удовольствием! Я т-тоже, знаете, сегодня слегка переработался. Очки разб-бил...

В очках я его еще не видела. Наверное, минус, но небольшой. Бедняжка сероглазый!

- Очки? Вы, Игорь, что, с кентавром встретились?

- Уг-гадали! И б-был сей китоврас зело страховиден и зраком м-мерзок...

Пальто, шапка, сапоги. Диктофон - в карман пальто. И еще: выкатку фотографии, ту, что сделала утром.

Пистолет? Нет, не надо.

Понадобится - руками на части разорву.

Мы идем по улице - тихой, совершенно пустой, покрытой свежим чистым снегом. Давно заметила: в этом городе улицы пустеют с темнотой, особенно зимой.