Кровь пьют руками (Нам здесь жить - 2)   ::   Олди Генри Лайон

Каким-то образом Игорь берет меня под руку, и мне становится легче. Он что-то рассказывает, я отвечаю - не слыша себя. Это нетрудно, этому учат. Кажется, я смеюсь. Какая все-таки у него красивая улыбка!

Теперь налево. Похожая улица, только чуть поуже. Направо, пересекаем проспект. Поздний "Мерседес" освещает нас фарами. Направо... Здесь!

Возле знакомого подъезда - пусто. На белом, искрящемся в свете фонарей снегу - одинокая цепочка следов. Мужских. Зато чуть дальше, прямо посреди улицы...

Кентавры! Двое, один - гнедой, со знакомой бородищей. И я впервые жалею, что не взяла оружие.

Теперь - стоп. Хлопок по лбу... Нет, это лишнее, достаточно удивленного взгляда на подъезд. Мотивация внезапной остановки - этому тоже учили. Итак: удивление, внезапное озарение (надо же, совсем забыла, нужно передать... или забрать, не важно)...

Игорь слушает весь этот бред, улыбается, кивает:

- К-конечно, Ирина! Если не в-возражаете, я тут п-подожду, к-кентаврами полюбуюсь...

Свинство оставлять приезжего человека на ночной улице наедине с кентами, но брать Игоря с собой невозможно. А если встретят выстрелами в упор?

- Я быстро. Десять минут - не больше!

Ныряю в темноту подъезда... Все! Дурацкую улыбку - прочь! Первого - кто откроет. Если, конечно, это не будет гражданка Бах-Целевская.

Сучонку - по шее. А еще лучше - за шею, за "яблочко", и пусть зовет своего сладенького Алика!

Знакомая дверь - уже с новым замком и новыми петлями. Зато звонок старый. Теперь встать слева, если что - не попадут.