Кровь пьют руками (Нам здесь жить - 2)   ::   Олди Генри Лайон

Шаги!

Я ждала вопроса, дурацкого "Кто там?", но открыли сразу. Точнее, открыл. Гражданин Залесский - в тапочках, в спортивных штанах, старых, вздутых на коленях, в грязной майке.

- Вы?!

Можно не отвечать - вопрос риторический. "Quousque tandem abutere, Catilina, patientia nostra?"

Я улыбаюсь, отступаю на шаг. Способ старый - для дурачков. Писатель-алкаш переступает порог...

Левая тапочка летит в сторону. Гражданин Залесский покорно сгибается в поклоне, шипя от боли. А как не согнуться, когда его кисть - за спиной, вывернута пальцами к затылку, стоит мне двинуть рукой...

- Ни звука! Дернешься - больно будет! Понял? Если понял - кивни!

Он медлит, и я слегка додавливаю. Теперь гражданин Залесский не шипит стонет. Я же предупреждала!

- Ну что, сладкий мой, понял? Или руку сломать?

Кивок. Вот и хорошо!

- Теперь - вниз! Медленно!

Он подчиняется без звука - то ли перепуган до смерти, то ли о кентах у подъезда вспомнил. Но и я помню о них. Не помогут тебе кенты, писатель!

Руку не отпускаю, хотя бежать ему некуда. Пусть почувствует, ощутит каждую ступеньку. Выход! Уже? Да, уже.

- Стой! Налево, в подвал!

Подвал я приметила еще в первый свой визит. Дверь сорвана в незапамятные времена, ступеньки сбиты. Наверно, здешние пацаны подружек затаскивают тискаться. Вот и мы этим делом займемся!

Ступеньки кончились. Вокруг темно, и я отпускаю его руку.

Отбрасываю гражданина Залесского к стене.

- Стоять! Дернешься - стреляю.