Кровь пьют руками (Нам здесь жить - 2)   ::   Олди Генри Лайон

- Можете... Можете забить меня до смерти... Не скажу... Это - не ваше дело!

До смерти! С удовольствием! И плевать на Первач-псов вкупе со Святым Георгием!

- Это мое дело, Олег Авраамович! Эмма Шендер - моя дочь. Сейчас она живет в США, побережье Южной Каролины, Стрим-Айленд...

...Прыг-скок. Прыг-скок. Прыг-скок... Мяч катится по пляжу, по сверкающему на солнце белому песку и мягко падает в воду. Девочка бежит за ним, но внезапно останавливается, смотрит назад...

Я сама нашла это место - самое тихое и далекое, какое только могла предложить Восьмая Программа. Уговорить свекровушку было непросто, ох как непросто! Да и не свекровь она вовсе - Сашина тетка, старая, злая, как ведьма, меня на дух не переносит. Помогла жадность - в глухомани пособия гуще, а дальняя родня в Чикаго обещала присмотреть за девочкой, если старуху кондратий . хватит. Но жива ведьма, здорова даже - видать, климат на этом Стрим-Айленде способствует!

- Вы... Вы говорите правду? В его голосе - удивление, и это решает все. Такое не сыграть. Не знал. Работал втемную. Точнее, его работали.

- Зачем мне врать, Алик? Эмма живет там уже восемь лет, сейчас ей шестнадцать, у нее есть парень по имени Пол, он тоже из эмигрантов...

- Был.

Его голос дрогнул. Был? "Это вы убили его, мистер Мак-Эванс!" "Не мели ерунды, девка! Твоего Пола сожрала его любимая тварюка!.."

- Извините, Эра Игнатьевна, но я вам не верю.

Я оглядываюсь - темно. Ни спичек, ни зажигалки. Черт, дьявол!..