Кровь пьют руками (Нам здесь жить - 2)   ::   Олди Генри Лайон

В голове эхом сумасшествия отдается: "...будут и там наших внуков рожать - и для кого-то появится дом... дом, из которого..."

- Олег Авраамович! Я вас ударила. Извините! И вообще, извините!

Он качает головой - на сей раз утвердительно.

- Да, конечно. Вы, наверное, решили, что наша банда собралась шантажировать работника прокуратуры? Это я, дурак, виноват: хотел вас, так сказать, озадачить. Знаете что? Лучше вы меня извините. А сейчас... Можно, я пойду домой? Холодно!

Еще бы! Февраль, мороз, а он в спортивных штанах и майке. И в одной тапочке.

Правом.

Взгляд исподтишка.

Никогда бы не смогла нарисовать его лицо. Не личность - словесный портрет, забывающий бриться: нос прямой, чуть с горбинкой, брови тонкие, щеки слегка впалые - и вечно в щетине (фи!). Особая примета - без всяких особых примет. Тридцатилетний недоросль, любящий пялиться на женские ноги. И чего в нем нашла гражданка Бах-Целевская, не пойму?

А еще у него странный голос - какой-то водянистый, бессильный.

Или это я все от злости?

Таков ли он на самом деле, господин литератор?..

- Конечно, Олег Авраамович! Только... Если некоторые люди узнают о моей дочери... Об Эми... Плохо будет не одной мне, плохо будет ей. Ей шестнадцать лет, отца убили, когда девочке и шести не было...

- Не надо! - Алик морщится, гладит рукой бок. - За кого вы меня принимаете? За сентиментального агента 007?.. Ну и бьете же вы, Эра Гигантовна! Вас бы с Фимкой познакомить...

Пожалуй, надо улыбнуться, но я не могу.