Кровь пьют руками (Нам здесь жить - 2)   ::   Олди Генри Лайон

Обидно! Не до песен было. Приходилось думать над каждым словом, каждым жестом, иначе бы не выдержала - сорвалась, завыла, а то и вовсе кинулась бы к нему, глупая старая баба, наговорила бы с три короба...

Ладно! Этот вечерок я еще припомню господину Залесскому! Пошаманить решил, духов из бездны повызывать! Проклятый городишко, скорей бы отсюда!..

На распечатку даже смотреть не стала. Потом! Эмма жива, здорова, остальное - потом. Лучше всего выволочь сюда самого господина бумагомарателя, сунуть ему под нос листочки - и пусть все объяснит. Сам! И про "научный опыт", и про все хорошее.

Оставалась пленка - проклятая пленка, которую без промедлений нужно переправить в неведомую даль. Еще ночью, перед тем как рухнуть на кровать, я решила стереть все, начиная с крика чаек. Моим шефам требуется разговор, а не голоса духов. Но сейчас, покрутив в руках диктофон, так и не решилась. Стереть - значит соврать, а за подобные вещи полагается визит "чистильщика". Никакие псы Егория не защитят: шлепнет "чистильщик" рабу Божью Стрелу - и мигом на вертолет, подальше.

Рутина, стандартная процедура.

Ладно, отправлю, как есть. Пусть Пятый сам разбирается!

Голова слегка гудела, и я не стала пить вторую чашку кофе. Уцелевшую булочку спалила пред ликом Анны Кашинской, которая в это утро выглядела особенно кисло. Точь-в-точь мое отображение в зеркале.

"...