Кровь пьют руками (Нам здесь жить - 2)   ::   Олди Генри Лайон

В дверь.

Первая мысль, естественно, самая скверная. Стрикулист и его начальники оказались чересчур обидчивыми, доллары уже лежат в почтовом ящике, Никанор Семенович подмахнул ордер...

Стоп!

Я застегнула мундир. Прошла в комнату, открыла ящик стола, где притаился браунинг. Взять? Нет, сначала спросим.

К двери пришлось подходить так же, как днем раньше к жилищу алкаша Залесского - по стеночке. Вдруг эти идиоты решили разыграть "сопротивление при аресте"? Кто знает, может, у них свой "боженька" имеется - который Первач-псов отводит?

-Кто?

Если "телеграмма" или "газовый надзор" - тогда по схеме. Тоже стандартная процедура, но на свой лад. Пятерых положу - не меньше.

- Это я, Ирина! В-волков. Если вы заняты...

О Господи!

Почему-то в первый миг я испугалась. Даже больше, чем если бы стали ломиться в дверь. Но затем испуг сгинул, и я поняла: низких лекарств от плохого настроения уже не требуется. Игорь! Как хорошо!

- Я не занята! Сейчас!

В руке Маг по имени Истр держал букет лиловых хризантем, в другой большой пакет, за спиной - гитара в знакомом зеленом чехле.

- В-вам!

Не выдержала - ткнулась лицом в цветы. Боже. мой, как хорошо!

- Спасибо, Игорь! Но Так нельзя, вы меня совсем избаловали... Проходите, проходите!

И только тогда, когда он переступил порог, я сообразила. То есть я ничего не сообразила, просто поймала его взгляд.