Контракт со смертью   ::   Соколов Михаил

- Пальчик! А больше ничего?

Он смолк и, открывая дверцу машины, махнул рукой:

- Садись!

Семенов подождал, пока откроется дверца. Сел. Быков уже сворачивал пробку у бутылки коньяка.

- А стаканов нет. Придется так, из горла. На, ты первый, - протянул он бутылку.

Коньяк горячо провалился. Семенов сдедал несколько глотков. Было необычайно приятно. Коньяк стронул ту глубинную муть, которая затаилась вместе с усталостью. Показалось было, что этак и спать захочется.

Быков гулко вливал в себя спиртное. Оторвался от бутылки.

- Теперь закурить. Пошарь в бардачке.

Семенов вынул из кармана свою пачку "Мальборо" Оба закурили. Как хорошо!

- Ну что, сейчас тряханем твоего любимого Кудрявцева? Больно повод хорош, - выдохнул дым Быков. - А потом отдыхать.

Он вновь затянулся и долго выпускал струю дыма, растекщуюся по лобовому стеклу.

- Эх! Как я спать завалюсь!.. Красота!

Поехали наконец.

Как ни рано было, но уже показались люди. Вон дворник в двухцветной курточке метет метлой тротуар. Встречные машины. Свернули и полетели вдоль трамвайных путей, где скоро обогнали шибко гремящий и все ещё ярко освещенный трамвай - словно игрушка, внутри которой неподвижно расселись несколько пластмассовых пассажиров.

Осеннее утро мерцает от ветра. А только что было тихо, но тут же порыв ветра сбивает капли с тополей вдоль дороги, мутнеет лобовое стекло, по котрому начинают ходить - туда-сюда - резиновые дворники.