Контракт со смертью   ::   Соколов Михаил

Сигарету пришлось прикуривать, закрывая ладонью от залетавших капель.

Неторопясь докурив, он поднял чемодан и уже торопливо пошел к своей машине. Зонт как раз и забыл. Впрочем, не возвращаться же? Еще издали, сквозь мокрую сетку полюбовался на свою мавшину. Он купил её чуть больше месяца назад и обошлась ему недешево, хотя почти треть стоимости пошла за счет проигрыша продавца. Но все равно пришлось отдать больше семидесяти тысяч долларов.

Он наклонился и открыл дверцу. Из машины вдруг высунулась рука с пистолетом и кто-то сказал:

- Тихо. Руки на машину и не дергайся.

Из задней дверцы тут же вышел здоровый, неуклюжий от мышц мордоворот. Семенов мельком обозрел его, заметил пистолет в руке и перестал обращать на него внимание.

Сидящий в машине больно давил длинным глушителем в ребра.

- Я же сказал, руки на машину, брат, - повторил из полумрака салона темный силуэт, судя по легкому акцентиу, а главное, родственному обращению принадлежащий лицу кавказской национальности.

Сзади дуло стукнуло ему в позвоночник.

- Ты глухой? - спросил за спиной бугай.

Семенов опустил чемодан и коробку прямо в лужу под ноги и положил ладони на мокрый гладкий металл.

- У меня с собой нет денег. Остались в гостинице.

- А ты, значит, уезжаешь без денег, но с чемоданом и посылочкой, засмеялся кавказец. - Ишь ты, всё прихватил.

- Обыщи там его, - приказал он напарнику. - Я тут подстрахую.