Крысы на песке   ::   Михайлов Сергей

— Слышь, Вано, — шепнул Мо, подбегая. — Трузера есть.

— Какие?

— Левис.

— Родные?

— Ну так!..

— Пилятся?

— Обижаешь!..

— Покажь.

Мо, с опаской озираясь по сторонам, вынул из-за пазухи полиэтиленовый пакет с джинсами и протянул Ивану. Тот достал из кармана спичку, послюнявил свободный от серы торец, прислонил его к джинсовой штанине и повертел спичку вокруг оси, как бы вкручивая её в материал. Потом внимательно осмотрел спичку: торец окрасился в характерный голубой цвет.

— Ну? Убедился? — спросил Мо.

Иван кивнул.

— Что, берёшь?

— Сайз?

Мо окинул оценивающим взглядом худую фигуру Ивана.

— На твой бэк. Как влитые сядут

— И сколько же?

— Пятнадцать.

Иван присвистнул и почесал в затылке.

— Многовато будет.

— Сам за столько взял, — горячо зашептал Мо. — Без навара сдаю. Бабки срочно понадобились, а то бы я ни за что не кинул такой трузер за какой-то вшивый пятнарик. Ну? Берёшь?

— Может и взял бы, коли б бабки были.

— А что ж ты мне лапшу на уши вешаешь! — зло прохрипел Мо и выхватил трузера из рук Ивана. — Нищета!..

В колледж Иван так и не попал. Взяв по пути пузырь «Чашмы», он попилил домой. У подъезда, словно бродячий пёс, рыскал Бублик.

— Ну наконец-то! — обрадовался он Ивану. — А я тут уже целый час трусь. Есть чего выпить?

Иван показал горлышко бутылки.

— Живём, — воспрянул духом Бублик.