Косово поле. Россия   ::   Черкасов Дмитрий

— Подержи его!

Чернов, не отрывая взгляда от двери на улицу, перехватил кавказца за горло и крепко сжал.

Влад вывернул Абу руку и прижал ее к крышке какого то ящика. Туристским топориком из набора инструментов, прихваченных хозяйственным Димоном, он отрубил чеченцу мизинец.

Бачараев тоненько закричал.

— Ну?!

— Я не знаю!

— Знаешь! — Топорик опустился снова, и на пол полетел безымянный палец.

— Ну ты садист, — одобрительно сказал бывший браток, кинув взгляд на происходящее. — Попробуй сразу всю руку рубануть. Помогает...

— А а! — Абу забился. — Я всё скажу!

— Где бомба?

— У Арби!

— Где найти Арби?

— Не знаю!

Шмяк!

Еще один палец скатился с ящика.

Бачараев заскулил.

— Рубка пальцев продолжалась второй час, — хмыкнул Димон. — Тебе, чурка, скоро нечем будет задницу подтирать.

— Я я не знаю!!!

— А стволы откуда? — Рокотов сменил тему.

— Пеньков привез!

— Какой Пеньков? — рыкнул Чернов. — Руслан, что ли?

— Да!

— Вот сука!

— Не о том базар! — вмешался Владислав. — Как найти этого Арби?

— Я не знаю!!!

— Во заладил! — обозлился Димон и для острастки выпустил несколько пуль в ворота. — Смени меня.

Рокотов отпустил Абу и устроился с «аграном» на позиции.

Журналист миндальничать и играть в «доброго и злого полицейского» не стал.

Для начала он тут же сломал искалеченную руку Бачараева в локте.

Чеченец потерял сознание.

Но ненадолго.

Буквально на пару секунд.