Косово поле. Россия   ::   Черкасов Дмитрий

Диаметр иглы уменьшен, у поршня допуски выше, чем принято, рамка из качественной стали... Кто то начал сильно мешать нашему руководству. И кому то этот препарат собираются вколоть.

— В Штатах?

— Думаю, нет... Партия уже отправлена.

— А куда?

— Сие покрыто мраком. Перевалочный пункт — Литва. В файлах больше ничего нет.

— Да уж, — Брукхеймер покачал головой, — компьютер — вещь полезная. Но как вы достали образец?

— А вот это — мой маленький секрет...

Пока Бобровский трудолюбиво копался в куче бумаг и с кем то созванивался, Владислав привел в порядок оружие и разложил его на кухонном столе.

Зашедший выпить стакан воды майор с интересом осмотрел арсенал — укороченный «Калашников», два «аграна» и целую кучу магазинов.

— Пользоваться умеешь?

— В пределах учебных стрельб, — честно признался Григорий. — АКСУ я еще понимаю, но откуда эти стволы?

— Со склада... Там их немерено. Вернее, было немерено. Сейчас все в ментовке.

— Производство Хорватии, — майор положил «агран» обратно на стол, — по лицензии. Машинка не очень.

— Других нет.

— Ну, для скоротечного огневого контакта сойдет.

— Я тоже так думаю... Ничего не нашел?

— Почему? Всё ясно.

— И?

— Ледовый Дворец. Заряд, по всей вероятности, они разместят в системе кондиционирования воздуха.

— Как ты это понял? — Рокотов уселся на краешек стола.

Бобровский вытащил сигареты и плюхнулся на табурет.