Косово поле. Россия   ::   Черкасов Дмитрий

«Приму» он не курил, предпочитая «Золотую Яву». Или, на худой конец, когда заканчивались деньги, что нибудь болгарское.

— А чо там внизу?

— Да компрессоры всякие. Площадь тут, сам видишь, какая... Без принудительной вентиляции не обойтись. Особенно зимой.

— Так чо, к компрессорам отсюда техников спускать будут?

— Почему отсюда?

— Ты ж сам сказал...

— Что?

— Ну... что не дай Бог провалиться. Типа, не докричишься.

— Ну и что? — пожилой работяга непонимающе уставился на напарника.

— Вот я и спрашиваю про техников. Как они компрессоры то обслуживать будут?

— Фу ты, ну ты! Естественно, доступ к компрессорам снизу есть. А насчет колодца — так там посередке решетка стоит. Вот в нее и упрешься, если свалишься. До компрессорного зала — полсотни метров трубы и досюда столько же. Ори не ори, не услышат... Потому мы послезавтра этот колодец тоже перекроем. Привезут заглушку, и перекроем. А пока специально для таких, как ты, ограждение с красными флажками поставили. Чтоб не лезли по дурости. К тому же скоро оборудование завезут. Фирма какая то...

— А а! — молодой работяга щелкнул зажигалкой. — Видел я их. Одна «чернота»... То ли грузины, то ли азеры. Жизни от них нет.

— Ты поосторожней то с «чернотой». Вон у бригадира жена из Дагестана... Не то скажешь, он тебе вмиг харю начистит.

— Да я так, в общем...

— Вот «в общем» и начистит. А что до фирмачей — нам то какое дело? Ну, «черные»...