Лучшее время года   ::   Каттнер Генри

Так или иначе, само имя ничего не говорило Оливеру.

- Чудные они, - продолжал он, задумчиво помешивая кофе ложечкой. - Вчера Омерайе - так зовут мужчину - вернулся с книжкой стихов, вышедшей лет пять назад. Так они носились с ней, как с первоизданием Шекспира. Я об авторе и слыхом не слышал, но в их стране, как она там у них называется, он, должно быть, считается кумиром или вроде того.

- А ты все еще не узнал, откуда они? Может, они хоть намекнули?

- Они не из разговорчивых, - не без иронии напомнил ей Оливер.

- Знаю, но все-таки... Впрочем, не так уж это и важно.

Ну, а чем они еще занимаются?

- Утром, я уже говорил, собирались заняться Голкондой с его великим искусством, а днем, по-моему, отправятся вверх по реке на поклон к какой-то святыне. Я о ней и представления не имею, хотя она где-то совсем рядом - они хотели вернуться к обеду. Родина какого-то великого человека, должно быть; они еще обещали, если удастся, привезти оттуда сувениры. Спору нет, они похожи на заправских туристов, но все-таки за всем этим что-то кроется. А то получается сплошная бессмыслица.

- Уж если говорить о бессмыслице, так вся история с твоим домом давно в нее превратилась. Сплю и вижу...

Она продолжала говорить с обидой в голосе, но Оливер вдруг перестал ее слышать, потому что увидел на улице за стеклами знакомую фигуру. С царственной грацией выступая на каблучках-шпильках, женщина прошла мимо.