Лысая голова и трезвый ум   ::   Костин Сергей

Зигзагами, короткими перебежками, пригнувшись до самой выжженной земли, добираюсь практически до самого шалаша. До задней его стенки. Несколько секунд, привалившись спиной, отдыхаю.

Впереди последний рывок. Рывок, от которого завит судьба вселенной. Приготовил ли Угробов медаль? Глупо погибать, если приготовил. Куда подевалась Баобабова?

Выдохнув, выставляю впереди себя газовую горелку и крадусь к входу в шалаш.

Интересно, какой он — преступник, посягнувший на целую вселенную? Гнусный тип с лицом психопата? Или ангел с комком зла вместо сердца?

Над головой проносится что-то огромное и быстрое. Неужто летающая тарелка выкопалась из земли? Натренированным движением брякаюсь на землю. Не хочу получить по голове с воздуха чем-нибудь тяжелым.

Смотрю вверх. Не верю глазам. Щипаю, впрочем не сильно, руку. Нет, глаза не обманывают. Поднимаюсь и, прикрываясь от солнца ладонью, наблюдаю чудовищную картину.

В небе над злодейским шалашом идет воздушный бой. Наших и не наших. Не наши, это длинноногая мертвячка в красном платке. Наши — не менее длинноногая, но живая и горячая Баобабова в бронежилете и ботфортах.

Два высокоскоростных паласа, размерами два на три, мечутся среди облаков. Честный бой. Один на один. До последней крови. До последнего метра высоты.

Метрах в двадцати от шалаша земля встает бугром и из нее вылезает длинный металлический шест с квадратным раструбом на конце. Раструб многозначительно прокашливается:

— Добрый день.