Малый апокриф   ::   Столяров Андрей

Мыши, где ваш повелитель, нору выгрызший до дна, Где хранитель ваш бессонный кукурузного зерна?

Где же тот, который знает все ходы наперечет, У кого с блестящих зубок слюнка алая течет?

Где он ходит, злой и страшный, ужас шаркая сохой?

И язык пристанет к нёбу ночью, белой и глухой.

Временем оцепенелый, город, как в огне горит.

И - наивный и жестокий - тополиный пух летит.

Что порождает страх?

Догадывайтесь сами: Таблички на дверях Захватаны глазами.

Дурацкий коридор, Где умирают люди.

Все - чепуха и вздор, И ничего не будет.

Ни завтра, ни вчера, Ни в том, ни в этом мире.

Лишь - блеск стекла, игра Паркетов и фамилий.

Лишь - миг, где иск вчинив Себе - горя летами, Плывет в тоске чернил И чинопочитании.

Лишь солнечный озноб, Сквозь окна пропотея, Поставит пыльный сноп Главою от Матфея.

Празднуем века кочевий, Из затворничества глядя.

Тишина ласкает череп Терпеливо, словно дятел.

Глухо. - Звезды. Океаны.

Глухо. - Толщиною с волос.

Глухо. - Как внутри стакана, Происходит чей-то голос.

Глухо. - Мертвенное знамя.

Глухо. - Зарево и жажда.

Эта женщина не знает, Что уже жила однажды, Либо лунным светом, либо Неотмеченной и странной Пучеглазой белой рыбой В сердцевине океана.

Или, может быть, печально Проходила, сняв оковы, От египетской овчарни До ступеней Иеговы.

Век затворничества. Выбор: Завтра та же скука. Кроха Памяти: Иона. Рыба.

Звезды. Хор чертополоха.