Малый апокриф   ::   Столяров Андрей

Оно уже дубит волкам Мороза звездяную кожу.

Мне с осенью не по рукам, Но и с весной, и с летом - тоже.

А что - зима? Застывший мир.

На черных лестницах каморок Выбрасывают из квартир, Как сор, остатки разговоров.

А что- зима? Когда, хрустя, Выламывают пальцы ветра.

Всю жизнь не проведешь в гостях, А в окнах - иней на полметра.

Промерзших кровель этажи И копоть чернорылых "мазов".

За что выплачивать - скажи.

Быть может - расплатиться сразу?

Какая может быть любовь?

У нас дела - какого рода?

Чернеет сон, пустеет кровь, И так - в любое время года.

Опять октябрь. И голова От осени вспухает глухо.

Куда бежать? Не виноват.

Не виноват - ни сном ни духом.

А что у города в груди, В постели каменных пеналов?

Зияет глушь, идут дожди На поклонение Каналу.

Как жилы, тянут провода, Дно неба рвет антенны веник.

И пучится у ног вода, Напоминая муравейник.

Куда бежать еще? Постой!

Весь сад деревьями утыкан.

И колокольня над водой Темнеет водочной бутылкой.

Ночное крошево стихий Рождается в оконной раме.

Начнут вытряхивать стихи И разбираться в этом хламе.

А после, дайте только срок, Перемешают вар и накипь, Вылущивая сладость строк И превращая их в дензнаки.

И песнь становится легка, И лесть обгладывает лица.

Пустая трата языка, Но воздается ей сторицей.

Но воздается: Шерсти клок.

Стук лбов о кость слоновых башен.