Мой сын маг (Маг - 5)   ::   Сташефф Кристофер

- Значит, все могут, но не у всех получается одинаково хорошо, - протянул Мэт. - Что ж, пожалуй. Но скажи, откуда у такого поэта, как Фриссон, такие могущественные магические силы?

- Оттуда, что и поэзией, и волшебством движет один и тот же дар - по крайней мере в этом мире, - ответил Савл. - Мне кажется, что между тем и другим разницы нет.

- Следовательно, я - могущественный маг из-за того, что моего поэтического дара достаточно, чтобы любить литературу и черпать из нее строки по мере необходимости, однако его не хватает для того, чтобы я стал настоящим поэтом?

Савл кивнул.

- А Фриссон, для которого сочинять стихи то же самое, что дышать, для которого сочинительство существует на уровне инстинкта, ничего не может с собой поделать, и...

- И, сам того не понимая, выдает по шедевру каждую неделю, - буркнул Мэт, не сумев скрыть зависти.

- Верно. Сейчас он настолько же могущественный маг, насколько прежде, до встречи со мной, был ходячим несчастьем - до тех пор, пока я не научил его грамоте и он не стал записывать стихи, вместо того чтобы произносить их вслух всякий раз, как только его посещала Муза.

- Ну ясно, это было нечто вроде искры для сухой лучины, - кивнул Мэт. Да, приходится признать - все дело в таланте.

- Конечно, - пожал плечами Савл. - В противном случае любой крестьянин с пеленок запоминал бы кучу заклинаний, и в итоге целые деревни сгорали бы дотла, стоило только там кому-то на кого-то косо глянуть.