Кроссворд для Слепого   ::   Воронин Андрей

Вот черная полоса, как посчитал Олег Петрович, закончилась, и наступила передышка.

Он узнал телефон Якова Наумовича Кучера и, сидя в своем кабинете, набрал номер. Телефон был занят, и пришлось Олегу Петровичу раз двенадцать дублировать свой звонок, пока наконец трубку не сняли. Он услышал мужской голос, утомленный и грустный.

— Здравствуйте, — сказал Олег Петрович. — Я имею честь разговаривать с Яковом Наумовичем Кучером?

— Нет, — услышал в ответ коллекционер-галерейщик.

— А не могли бы вы пригласить Якова Наумовича?

— Нет, — услышал он односложный ответ.

— Его нет в городе?

— Яков Наумович погиб, — шепотом, с придыханием сообщил мужчина.

— Не понял! Я попал к Якову Наумовичу Кучеру? Стоматологу?

— Да, — сказал грустный мужской голос, — вы не ошиблись. Но Яков Наумович погиб, его убили. Похороны состоятся завтра.

— Извините, мои соболезнования, — быстро пробормотал Олег Петрович, отключая телефон.

Он скорчился в кресле, обхватил голову руками, крепко сжал, виски. Первое, что он подумал: своего дальнего родственника замочил Фима Лебединский из-за картин, которые хранились у Якова Наумовича.

— Боже, во что я вляпался! Еще визитку свою Фиме на столе оставил!

Но, поразмыслив полчаса, просчитав всевозможные варианты, коллекционер-галерейщик успокоился. «Никто ничего не знает.