Моя война   ::   Косенков Виктор

“Что еще за шевеление? — подумалось мне. — Приготовления к помолвке?”

— Смотри, — Монгол толкнул меня в плечо, — над городом сегодня нет туч. Даже смог рассеялся, мы сможем любоваться звездами, представляешь?

— Не представляю, — ответила я честно. — Только не говори, что ты и со смогом постарался. Я заподозрю в тебе божественное начало.

— Ха! Нет, милая, это все северный ветер. Ты заметила, он дул всю неделю? Такое не часто бывает. Он принесет мне удачу.

— Удачу? А в чем ты не удачлив?

— А-а, — Монгол пожал плечами. — Я исчерпал ту работу, которой занимаюсь. Мне это неинтересно. Человек должен стремиться к большему. Должен преодолевать в себе первобытный инстинкт забраться в пещеру и не вылезать из нее, пока не кончится еда. Нельзя останавливаться. А тут я чувствую, как начинаю покрываться плесенью.

— Ну, по-моему, ты преувеличиваешь. До плесени тебе еще далеко.

— Это только так кажется. На самом деле я уже чувствую ее запах. Так пахнет старая мебель, так пахнут все старые вещи, которые не умерли, как подобает каждому уважающему себя предмету, а были вытащены с того света и выставлены в лавке старьевщика. Вот так и я. Предмет, который начинает устаревать. Не стареть, а устаревать. Внутренне. А значит, нужно идти дальше.

Его слова были прерваны негромким мелодичным сигналом. На встроенном табло зажглись цифры. Плата за проезд. Водитель-араб молча остановился на стоянке такси.