Страница:
5 из 13
Мне пришлось выслушать удивительно нудную историю обстрела - я хочу сказать, разрушения - деревни, а потом и рассказ о том, как хозяин "Полхарвит армс" - погибший последним - был заколот шпагой испанского офицера на пороге собственного дома: его кровь, представьте, забрызгала мостовую и целых сто лет никому не удавалось оттереть этих пятен. Этот рассказец плюс духота и какая-то сонная атмосфера создавали на редкость тягостное впечатление. Голос у него был вкрадчивый, и, казалось, за каждым словом скрывается непонятный, но крайне неприятный подтекст. Держался он чуть ли не заискивающе, но при этом в глазах у него было что-то такое, что я невольно вспомнила об ужасах инквизиции "Инквизиция следственный и карательный орган Католической Церкви для борьбы с еретиками. Существовал с XI II века и был упразднен к XIX веку. Особой жестокостью отличалась испанская инквизиция в XV - XVI веках." и всех жестокостях, совершенных испанцами. Он рассказывал, я, стараясь не обращать на него внимания, продолжала писать, когда вдруг поняла, что, задумавшись, нарисовала то, чего на самом деле не было. На залитой солнцем мостовой, у самого входа в гостиницу, на моей картине отчетливо виднелись пятна крови. Я просто не верила, что рука могла сыграть со мной такую шутку, но, взглянув еще раз на площадь перед гостиницей, поняла, что дело не в этом. Рука прилежно написала то, что видели мои глаза - капли крови на светлой мостовой. Несколько секунд я не могла оторвать взгляда от этих пятен. Потом закрыла глаза и твердо себе сказала: "Не будь идиоткой, там нет никакой крови". Но, когда я открыла их снова, она там была.
|< Пред. 3 4 5 6 7 След. >|