Моролинги   ::   Дегтярев Максим

 — Когда за нами прилетят?

— Полчаса… час, не больше.

— Но легенду они рассказали прелюбопытную, — добавил Цанс.

— Любопытную, — кивнул Брубер. Он о чем-то напряженно думал. Два раза наклонился к Цансу, очевидно, желая что-то спросить, но оба раза передумал. Присутствие одно из нас — меня или Вейлинга — ему мешало.

— Тим, — обратился я к Вейлингу, — дрова закончились.

— Вы что, замерзли?

— По дыму нас быстрее найдут. Ты из нас самый молодой, поэтому тебе и идти за дровами.

— Не говорите ерунды.

— Собери и сухих и сырых. Сухие пойдут на растопку, от сырых больше дыма. И кончай ломаться, надоело…

Брубер и Цанс красноречиво посмотрели на Вейлинга, дескать, чего же ты сидишь, когда задача поставлена.

— Ну и жара, — пожаловался Вейлинг, крутя ручкой встроенного в комбинезон кондиционера. — Подохнуть можно.

— Можно, — согласился я. — Так ты идешь?

— Если я вам мешаю, то почему бы вам самим не отойти куда-нибудь.

— Во-первых нас больше, во-вторых мы старше, в-третьих — лучше вооружены. Еще аргументы нужны? — у меня вышел какой-то слоган бойскаутов.

Вейлинг со вздохом встал.

— Только ради вас, господа, — сказал он не мне. Регулируя на ходу кондиционер, он побрел к ближайшим зарослям шиповатого бамбука.

— Не слишком ли жестко вы с ним… — нахмурился Цанс. — Еще заблудится.

— Не заблудится. По-моему, господин писатель хотел у вас что-то спросить.

— Вы как ведущий в ток-шоу, — усмехнулся Брубер.