Моролинги   ::   Дегтярев Максим

Темная комната, задернутые шторы едва-едва пропускалисвет. Он сел в кресло возле стола, заставленного бутылками, стаканами, пачками какого-то сухого корма — вряд ли это стоило называть пищей.

Я нажал выключатель.

— Не нужно, — он недовольно прищурился, прикрыл глаза рукой. — Здесь достаточно света, вы скоро привыкните.

Он не хотел, чтобы я увидел, как он опустился: многодневная щетина проросла пятнами, параллельные морщины на лбу закрыла неопрятная, жирная челка. Не глаза, а вороньи гнезда…

— Вы тоже привыкните, — ответил я, оставив свет включенным.

Шеф сел в кресло напротив Брубера. Я пододвинул себе табуретку, потому что с табуретки прыжок дальше, нежели из кресла.

— Вы хотя бы выпьете?

Он искал чистый стакан.

— Не сейчас.

— Потом нам не дадут… А вы? — он обратился к Шефу. — Простите, не имею чести…

— Поставьте стакан, — сказал Шеф жестко.

— Кто вы?

— Вы меня видите в первый и последний раз. Здесь я представляю интересы Чарльза Корно и Бенедикта Эппеля.

— Ангел мщения? — осклабился Брубер. — Мне отмщение аз воздам…

— Воздам, — кивнул Шеф. — Когда узнаю ответ на последний в этом деле вопрос: кто был автором «Моролингов»?

— Нет! — вскричал он так, будто услышал что-то невыразимо страшное.