Московский охотник   ::   Бачило Александр

Этакой физиономии Аркаша, хоть убей, не помнил. Но подошедший, нисколько не смущаясь его недоумением, продолжал толкать в бок, хлопать по плечу, тыкать пальцем в живот - в общем, всячески демонстрировал закадычное знакомство.

А чёрт его знает, подумал Аркаша. Может, и правда знакомый. Мало ли?

Откуда-то из мёртвых болот памяти вынырнуло, как на заказ, имя: Мартын. Ни к чему оно не было привязано, и меньше всего к этой собачьей физиономии, разве что служило кличкой какому-то реальному псу, знакомому в детстве, но что-то заставило Аркашу спросить:

- Мартын, что ли?

- Нет, блин, Гарри Похрен! - расхохотался уже несомненный Мартын. - Ну ты даёшь, Арканя! Мозги горошком прихватило? Совсем меня не помнишь?

- Да помню я! - на всякий случай сказал Аркаша. - Не узнал сразу. Изменился ты…

- На себя посмотри! - веселился Мартын. - Нагулял загривок! Я тебя только по ушам и вычислил, а так бы сроду не узнал! Что за мрачная рожа? С женой поругался?

- Да я не женат, - Аркаша вздохнул.

- А-а! То-то я смотрю, глазёнки голодные! Девочку ищешь? - Мартын понимающе хохотнул. - Так ты жахни чего-нибудь - и вперёд!

Аркаша невольно разулыбался ему в ответ.

- Тем и занимаюсь!

- Что это ты пьёшь? - строго спросил Мартын, заглядывая в Аркашин стаканчик. - Абсент? Фу! Отрава! Пойдём, накатим настоящего бухла!

Он повлёк Аркашу за стол, где уже сидели двое друзей Мартына - мрачные, неразговорчивые мужики, прячущие лица в пивных кружках.