Кровавые жернова   ::   Воронин Андрей

– Господи, помилуй! – пробормотал батюшка, и его дети сразу перекрестились. Даже младший, девятилетний Илья, перекрестился и погладил медный крестик на шелковом шнурке, висевший на груди.

– Беда, батюшка, такая, что хуже не бывает, Война началась, немец пошел – вот что потом было. Плохой знак, – произнес старик. Так что молиться всем миром надо, чтобы Господь нас оберег и Богородица защитила. Мне-то уже все едино, – говорил старик, – а вот им еще жить да жить, – он посмотрел на детей священника, прикоснулся к локтю своего сына, уже немолодого лысоватого мужчины с зажатой в кулаке кепкой. – Им жить надо, батюшка. Я уже до церкви не дойду – на пригорке ведь стоит, стар больно, а вам всем молиться надо, прощения у Всевышнего просить. Пусть смилостивится над нами. Я дома помолюсь.

Священник поблагодарил старика за предупреждение, проводил до калитки.

Старший сын Сергей подошел к отцу.

– Папа, правда, что Богородица кровавыми слезами плачет?

– Правда, сынок, – спокойно ответил отец Павел, крепко обнял сына за плечи, прижал к черному подряснику. – Правда.

– Папа, а кровь настоящая? – самый младший, Илья, заглянул в глаза отцу.

– Настоящая, Илюша, – священник наклонился, взял сына, легко оторвал от земли и прижал к груди.

Илья уткнулся в бороду отца и заулыбался.

Ему стало щекотно.

– Папа, а это ведь не страшно, да?

– Не бойся, Илья, все будет хорошо.

– Ты это знаешь? – спросил младший сын.

– Верю, – ответил священник, опуская сына на землю.