Мыс дохлой собаки   ::   Саломатов Андрей

Дома вертикально тянулись вверх,чахлые деревья сорили на ветру жухлыми листьями, откуда-то несло помойкой, и только булыжники под ногами казались какими-то не такими. Камни были крупнее.

Наконец Нечайкин встал и огляделся. Метрах в пятнадцати от него, на ящиках из-под иностранного компота, сидели два мужика и что-то пили из квадратных бутылок.

- Здорово, мужики, - издалека крикнул Нечайкин и направился к аборигенам. - Это что, Австралия что ли?

- Мыс Дохлой Собаки, - ответил мужик в грязном треухе. - Африка, едрена мать. Хочешь кокосовки?

- Да нет, с утра что-то не хочется, - ответил Нечайкин.

- А кто тебе сказал, что сейчас утро? - удивился мужик. - У нас здесь все время солнце светит. Как ни проснусь, оно светит. Африка, мать её ети.

- Мда, - почесав затылок, сказал Нечайкин. - Так в Африке ж негры живут.

- А мы и есть негры, альбиносы, - отхлебнув из квадратной бутылки, сказал мужик. Он достал из кармана грязную бумажку, раскрыл её и показал. Вот, здесь написано: "Василий Чомба. Негр". А это - Петька Лумумба, показал он на собутыльника. Мужик убрал бумажку за пазуху, вытер со лба пот треухом и пожаловался: - Жарко здесь. Одно спасение - кокосовка.

- А что, устроиться здесь можно? - осматриваясь, спросил Нечайкин.

- А почему нет? - ответил Василий. - Иди к нам на завод. У нас как раз тянульщиков люрекса не хватает. Лейблы делаем - "Маде ин Россия".