На осколках чести   ::   Куликов Роман

Перед ним появилась голография сервированного блюда. Даже пар, поднимавшийся над поджаренным до розового куском говядины, был прорисован.

– Уже выбрали? Это наше фирменное блюдо. Рекомендую.

Лад поднял глаза. Рядом с ним в белом передничке стоял сам Старый Джо. Он ничуть не изменился за прошедшие годы – каким старым был, таким и остался.

– Гляжу, ты обзавелся всякими модными штучками, – ухмыльнулся Лад. – Помнится, лет эдак с двенадцать назад мне приходилось сотню раз на день описывать дежурное блюдо и повторять эту фразу.

– Э-э… простите. – Джо нахмурил и без того морщинистый лоб, вглядываясь в лицо посетителя.

Лад, улыбаясь, ждал, когда владелец бара вспомнит его. Улыбка стала еще шире, когда на лице старика отразилось узнавание.

– Мальчик мой! Неужели это ты?!

Лад поднялся, и бармен заключил его в свои объятия.

– Я слышал, слышал, что ты стал героем! Я горжусь тобой! Я даже сходил, поставил свечку в храме за покойного губернатора Свифта. Ведь это он не дал тебе пропасть в нашей дыре, он разглядел в тебе человека.

– Ты стал ходить в храм?!

Старик хитро улыбнулся:

– К старости начинаешь верить, что впереди не только серая мгла и сырая могила, а что-то большее. Да ты садись, садись, – засуетился старик. – Сейчас я принесу поесть и соша, по головизору говорили, что ты любишь сош.

– Перестань, лучше сам присядь, расскажи, как у тебя дела, вижу, посетителей не больно много, хотя заведение не назовешь загнивающим.