На острие углы   ::   Стальнов Илья

Лица нечистые, недобрые, у многих изуродованные, глаза жадные. Вошел я, сразу приковав враждебные взгляды. Пришельцев, видать, здесь не жаловали.

- Чего надо? - недружелюбно осведомился громадный мужик с рыжей бородой и черными волосами на голове - наверное, хозяин.

- Ищу дружочка. - И я подробно описал нищего.

- А, это Василий! - воскликнул толстый, весь заросший даже не волосами, а шерстью мужик - один из троих в углу.

- Не знаю такого, - вызывающе посмотрел на меня трактирщик.

- А вы, господа, кажется, знаете? - обернулся я к троице.

- Кто же здесь Василия не знает? - добродушно откликнулся толстый. - Вот только тебе точно не скажем,

- Почему? - удивился я.

И тут его сосед, широкоплечий, молодой увалень, на одной руке которого не хватало двух пальцев, грузно поднялся со скамьи, медленно, среди всеобщего молчания подошел ко мне поближе и, покачиваясь, встал рядом, сопя и хмурясь.

- Не хотим мы тебе, немчура, говорить. - Он выразительно взялся за ручку здоровенного тесака, торчавшего из-за пояса. Ткнул пальцем в мой плащ: - Не поделишься ли с нами?

Двое его приятелей тоже неторопливо встали и начали меня окружать. Положение становилось угрожающим.

- Не поделюсь, - презрительно кинул я и отбросил его руку.

- Ну как знаешь, мы тебя не неволим, - оскалился беспалый, у которого вместо передних зубов зияла дыра, и когда он говорил, то брызгал слюной.

Он медленно начал вытаскивать нож.

Я вытащил пистоль.