На острие углы   ::   Стальнов Илья

Мне уже немало лет, и я не боюсь смерти. Я счастлив, что вы постучали в ворота моего дома.

В этот момент послышалось шуршание крыльев. На миг в окне возник силуэт черной птицы. Мельком я увидел ее бездонные глаза. И вот ее уже нет. Была ли она или это обман зрения, игра лучей заходящего солнца и шелест листьев?

- Что это было? - спросил дон Орландо. Кровь отлила от его лица. Пальцы его были в крови... Показалось! Конечно, это не кровь, а красная мякоть раздавленного плода.

- Смерть, - прошептал Адепт.

- Чья? - сдавленно произнес я.

- Пока не знаю...

* * *

Следующий день мы провели в безделии и праздности. Я настолько привык к топоту копыт и мерному покачиванию в седле, к свежему воздуху и бескрайним просторам, что сейчас мне начинало казаться, будто меня заточили в темницу, впрочем, довольно комфортабельную. Было бы просто глупо жаловаться на качество еды - слуга оказался отличным кулинаром, а в подвалах скрывались залежи покрытых многолетней пылью пузатых бутылок с прекрасным вином.

Ближе к вечеру я начал нервничать. Я думал, что виной тому жара, праздное времяпрепровождение, а также мысли о том, что завтра перегруженный галион на белых крыльях парусов понесет нас к берегам Нового Света. Вечером, ложась спать, мы по привычке разложили рядом с собой оружие - шпаги и заряженные пистолеты.

- Ночь может выдаться беспокойной, - ощущая, как тревога неприятно стискивает грудь, произнес я.

- Пожалуй, - поразмыслив, согласился Адепт.